LACKENGEL 
    

Beim geilsten Engel,
dem aus Lack,
brachte ich keinen hoch.
Jetzt hänge ich zu Hause,
bastle mir ein Tape aus meinem Radio.

WIR suchen das Gleiche, vergessend, was es war.
Möglichkeiten ziehen vorüber.
Da keiner was weiss und alles probiert,
tun wir uns weh bis es vibriert.
Gott verzeih die geilen Sünden.
Die beschissenen sowieso.

HARHAR – lacht der Schneemann aus der Kehle.
Wieviel „I LOVE YOU“ hast du vermieden?
Die weisse Frau sagt “I LOVE YOU TOO”.
Und jeder glaubt sich so verschieden.

BAACKE BACKE KUCHEN hat die gleiche Gültigkeit.
Muss ja nicht die meine sein.
Ein bisschen Schwein
muss es schon sein.
Gutes Lachen kommt aus der Mitte.
HARHAR . lacht der Strohmann.

Kein Zufall, jede Folge ist gewollt
von mir. Oder von dir. Ganz banal
alles gewollt, was so passiert.
Ein jeder sieht es anders.
Du wirst von Folgen überrollt.
Hör auf zu denken. Alles egal.

Ein Deutscher, Dr. Binigörn, bekommt heuer in Stockholm den Nobelpreis.- Ach nö, nicht wieder. Realitäten verabschieden sich in die Klassik und Wiederkäuer sind jetzt Erfinder. Jede Folge ist gewollt.

Blond gefärbter Engel, prall, im schwarzen Lack.
Platin gefasster Diamant. Der Schneemann harhart sich an ewig langer
Leine, wenn sich der Man an Dir zu Splittern stösst.
Dann der Engel: „Bei mir bist DU die Frau! Genau!“
Au meiner Strecke erschrecke ich – spinnt die Sau?
Ich bin doch - …
Strohmann hin.
Strohmann her.

… beim Tape zusammenbasteln, da fällt’s mir ein. Klar bin ich die Frau!
Dann steck ihn rein! Ich mein, mach mal hinne. Du Mann, du Rinne,
ohne Witz! – Schlitz!
Lackengel raschelt mit einer anderen Masche.
Packt die Welt problemlos in die Spielertasche,
zeigt sie wieder her. Und nichts ist wie zuvor.
Ich wühle im Ärmel – zeig ein paar Asse.
So geht’s immer weiter. Die reinste Inflation.
Unser Porzellan fällt – ganz langsam – Scherben fliegen – noch
langsamer …
Tausende. Erstarren! TILT!!
Ich kann gehen.
Überschulterblick.

HARHAR – Lackengel ordnet die Klamotten ihres Vaters.
Über jedem Stuhl hing eine Männerjacke. Ein Tisch, sechs Stühle.
Papas Restklamotten hatte ich durchpflügt.
Sie schichtet sie zurecht, verwischt die Spuren.
Ich war nie gewesen.

Armer Engel. Deine Erwähnung, Du wärst nur schlapp,
hättest aber keine Entzugserscheinung,
brachte Deinen Entzug zum Scheinen. HARHAR – der Lack war ab.